Allons bon, ça ne s’arrangeait pas ! Le lendemain matin, lorsque Maxime Dussolier ouvrit les yeux, il eut une vision : la fille de la veille dans l’encadrement de la fenêtre de sa chambre d’hôtel. Mince comme un roseau avec des mèches brunes indisciplinées qui s’échappaient d’une casquette assortie à son pantalon de treillis, elle lui adressa un petit signe de la main juste avant de disparaître dans la lumière terne du petit jour. Complètement halluciné, il se frotta les yeux. Non, il était seul. Seul avec un impitoyable mal de crâne qui venait de le tirer de ce sommeil de plomb dans lequel il avait sombré aussitôt rentré, alors qu’il était fortement alcoolisé. Comment était-il rentré, d’ailleurs ?  Sans doute dans ce même état somnambulique dans lequel il se trouvait au moment où il jeta un premier regard sur le Puy de Dôme qui émergeait à peine des brumes matinales. Les vieux immeubles sombres en pierre de Volvic repoussaient les premiers rayons du soleil, mais  le jour maintenant complètement levé teintait les pavés disjoints d’un gris bleuté. Et non, il n’y avait pas de corps écrasé sur le trottoir, elle n’avait donc pas sauté de la fenêtre.  A cette heure-là, la rue était déserte et les appartements avaient encore leurs volets clos. Tout paraissait tristement banal, et pourtant ce qui allait suivre ne collerait plus du tout à ce monde normal.

Si il y avait une chose que Maxime Dussolier avait bien  retenue en vingt ans de métier, c’est  que personne ne peut prévoir la réaction de quelqu’un, que le trois quart du temps, on se plante en beauté, pour une simple et bonne raison : la réalité dans laquelle les autres vivent est complètement différente de la notre. Et donc pourquoi cette impression soudaine d’avoir foiré son enquête ?  Il n’allait pas tarder à le savoir. Tandis  qu’il se trouvait en pleine séance défécatoire, son portable sonna  dans une poche de son jean descendu jusqu’aux pieds.

-Allô ? C’est moi.

-C’est moi aussi, qu’il répondit sur un ton agressif teinté d’ironie. Mais vous êtes où, Leila, bordel de merde ?!

-Sur l’île de Ré avec Gladys. Oui, j’ai pas pu vous appeler de Clermont, j’avais oublié le chargeur de mon portable.

Bref, elles avaient fait Clermont-Ferrand-Paris Gare de Lyon et Paris Montparnasse-La Rochelle avec, entre temps, une nuit à l’appartement où Leila avait récupéré son chargeur, et c’est en car qu’elle avaient passé le pont et gagné Saint Clément des Baleines au bout de l’île.

-Vous êtes assis, là ?

-Euh, oui, sur le trône, mais pourquoi cette question ?

-Ben voilà, on a trouvé facilement la maison de la grand-mère de Fanny, mais comme tout était fermé et le jardin à l’abandon, on a préféré faire notre enquête de voisinage avant de vous appeler. Et on est tombée sur une vieille Rhétaise qui nous a appris qu’ils étaient encore en recherche d’héritiers, car, en fait, la grand-mère  est morte seulement l’année dernière.

-Oui, et alors ?

-Alors, c’est la petite-fille qui a disparu à l’âge de dix ans, le jour où ses parents ont eu un accident sur l’A10. On a retrouvé les deux corps calcinés dans la voiture qui a brûlé, mais pas celui de leur fille qui ne s’appelait d’ailleurs pas Fanny, mais Laurie.

Putain, Laurie !  Maxime Dussolier lâcha encore deux ou trois jurons.  Fallait qu’il arrête de boire s’il ne voulait pas se faire virer de la police.

-Ecoutez Leila, on se rappelle plus tard.

Il tira la chaine après s’être essuyé à la va-vite, et c’est totalement dessoulé  qu’il remonta son caleçon et son jean, l’air vraiment pas content d’être sur terre.  Ben quoi, cette gamine n’avait pas été enlevée par des martiens ?! Laurie, Fanny… il s’agissait d’une seule et même personne. Là-dessus Maxime Dussolier n’avait pas le moindre doute.  Mais ce qui le mettait d’aussi méchante humeur, c’est cette certitude d’être soudainement entré dans la quatrième dimension.  C’est cela, souriez ! N’empêche  que la fille  lui avait dit s’appeler Laurie et qu’elle portait ce fameux treillis décrit par Leila.  Il se souvenait de tout, à présent…

Il prit une douche super rapide, le temps de se savonner de la tête aux pieds, alternant les jets d’eau brûlante et glacée, enfila un jean et un T-shirt propres, puis entreprit de chercher ce fameux  grand bloc quadrillé, le manuscrit de Fanny.  Il fouilla fébrilement et inutilement son sac de voyage, car il était sûr et certain de l’avoir laissé sur la table de chevet, du côté où il dormait habituellement, à la droite du lit. Eh bien disparu ! Impossible de mettre la main dessus !  Dans la minute suivante et comme mu par une impulsion irrésistible, Maxime Dussolier se  retrouva dans la rue, chancelant dans un rayon de soleil, respirant à pleins poumons, car il n’y avait pas encore trop de circulation et l’air de Clermont- Ferrand lui semblait quand même meilleur que celui de Paris… Aucun bruit, non plus, sinon celui de ses chaussures sur les pavés disjoints…  Plus que quelques instants, et il serait définitivement fixé sur son état de santé mentale.

-Ah nan, monsieur, puisque j’vous dis qu’il n’y avait personne, hier soir, à la table que vous me montrez.

La patronne du bistrot souriait vaguement en lui préparant un double express au percolateur. « Ben, c’est que vous en teniez une bonne » (ça la fichait bien)…

  et